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Siege of Terra Collection II – Extrait

Une Publication Black Library

Contrat de licence pour les livres numériques

UN

Le Seigneur de Fer
L’au-revoir
Un honneur accordé

L’Iron Blood, orbite basse de Terra,
soixante-dix heures avant l’assaut

Les taches de parasites sur l’holo-affichage contrariaient Perturabo et provoquaient une douleur qu’aucune blessure de la chair n’aurait pu égaler. Chaque flou dans l’image projetée correspondait à une déficience des captures d’observation, chaque flou était un vide dans ce qu’il savait.

Il n’avait pour seule compagnie que les six automates de son Cercle de Fer, stationnés à intervalles réguliers en périphérie de la chambre octogonale. Ils se tenaient là, bouclier dressé, masse éteinte, et le seul mouvement était celui de leurs oculaires qui bourdonnaient et cliquetaient en suivant les allées et venues de leur créateur.

— Je pourrais extrapoler les défenses qui me sont cachées, leur exposa Perturabo à voix haute.

Le silence, et l’acceptation aveugle que lui témoignait sa garde personnelle étaient un répit bienvenu, comparés aux doutes et aux requêtes incessantes dont les bouches de ses subordonnés n’avaient fait que l’abreuver dernièrement.

— Je me souviens parfaitement d’autres ouvrages érigés par Dorn, et en plaquant ces souvenirs sur ce qui apparaît ici, je pourrais combler les vides avec un haut degré d’exactitude.

Il fixait l’hololithe emplissant la majeure partie de la chambre de planification de l’Iron Blood, comme s’il pouvait le contraindre à dévoiler les secrets de son sujet par la force de sa volonté.

— Mais extrapolation n’est pas raison, grommela-t-il. Les enjeux sont trop importants pour s’en remettre à des suppositions, aussi éclairées soient-elles.

Son esprit, son génie militaire, était la clé dont Horus avait besoin pour déverrouiller le palais de son père. Mais pour remplir son office, il lui fallait des données, tout comme une armée avait besoin d’être approvisionnée.

Il s’enfonça à l’intérieur de la projection, au milieu des grincements et des sifflements hydrauliques que produisait son ensemble d’armure massif. Son ombre recouvrit des secteurs entiers du Sanctum Imperialis lorsqu’il s’approcha d’une zone en particulier. Il s’accroupit, pour se placer face à face avec un défenseur imaginaire posté sur le mur Ultime.

Le jaune de la légion de Dorn s’étalait partout, malgré une concentration plus forte au nord-est et au sud-ouest. Le rouge des Blood Angels apparaissait davantage au sud-est, là où Mortarion avait lancé une offensive destructrice près de la porte d’Hélios, mais qui avait échoué en définitive.

Les White Scars du Khan étaient plus difficiles à situer. Ils avaient opéré une sortie contre Mortarion, en portant soutien à Sanguinius, mais avaient depuis été aperçus lors de plusieurs autres batailles au nord et à l’ouest de cette sortie. La localisation précise des primarques était un facteur dont il fallait tenir compte, mais qu’il était impossible d’établir avec le moindre degré d’à-propos ou de certitude.

Levant les doigts de sa main gauche, il tourna son poignet, et l’affichage pivota sur son axe autour de lui, en le plaçant derrière le mur, de sorte que s’étendaient en face de lui les plaines Katabatiques qui entouraient le palais.

Les forces du Maître de Guerre y figuraient d’une manière abstraite : des séries de runes, de nombres et de symboles, dénotant le type des troupes, leur effectif, l’estimation de leur niveau de moral, leur durée d’engagement actif, ainsi qu’une demi-douzaine d’autres facteurs.

Et d’autres unités apparaissaient, dans une esquisse de nomenclature en cours de conception. Celles-là étaient les forces du Warp, dont il commençait juste à sonder les facultés. Les jamais-nés. Les guerriers possédés. Les sorciers Word Bearers et Thousand Sons.

Et ses frères. Des nœuds de conjonction ésotérique entre le réel et l’imaginaire, un pied dans leur monde, l’autre dans le domaine de l’immatériel. Angron, tellement déterminé à prouver sa valeur et incapable de contenir sa colère, continuait d’éprouver les défenses de la porte d’Hélios. Mortarion n’avait pas encore personnellement tenté de franchir la barrière que leur opposait l’Empereur, et sur l’ordre d’Horus, redirigeait ses efforts au sud-ouest, en attaquant les vingt kilomètres d’une étendue de mur près du bastion de la porte Taciturne. Les Emperor’s Children et leur sire Fulgrim, que Perturabo considérait comme le moins digne de confiance des lieutenants d’Horus, avaient affronté les défenseurs à l’ouest et au nord, sans progrès.

De Magnus, toujours aucun signe. Toutefois, les commandants de sa légion s’étaient montrés prêts à accepter les assignations de Perturabo, et avaient investi le terrain au sud-ouest de la ville-continent, soutenant les efforts de la Death Guard.

Le périmètre des remparts continuait de contrarier ses frères, repoussés par la dernière variable cette guerre. La plus énigmatique de toutes.

L’Empereur.

Tant de questions subsistaient que Perturabo pouvait à peine toutes les formuler dans son esprit, encore moins tenter de leur apporter une réponse. Des interrogations remontant à plusieurs décennies, des stratégies et des décisions que Perturabo décortiquait depuis la première fois qu’il s’était trouvé en présence de son créateur.

Mais il était tout aussi facile d’éluder certaines des plus gênantes. La question de savoir pourquoi son père avait agi comme il l’avait fait, celle de pourquoi il avait traité ses fils de cette façon. Tout cela n’avait plus aucune importance. Il ne restait qu’à percer le comment, et celui-ci était noué aux puissances du Warp. En parvenant à démêler ce nœud, Perturabo pourrait faire tomber les barrières psychiques qui repoussaient ses frères.

— Les titans, se reprit-il. Le Maître de Guerre a besoin de nos titans pour briser le siège. Il a raison. Les machines des legios adverses représentent une force que nous ne pouvons pas encore contrer autrement.

La lumière projetée ondula sur les plaques renforcées de son armure lorsqu’il se recula, serrant et desserrant les doigts tandis qu’il se remettait à observer.

— Il n’y a que cet endroit, murmura-t-il zoomant d’un geste sur le milieu du palais, à l’endroit où se rencontraient les deux grandes boucles du mur d’Éternité et du mur Ultime.

Il s’agissait paradoxalement du point le plus protégé et le plus faible de toute la grille défensive. S’il devait tomber, la cité-forteresse tout entière s’en retrouverait vulnérable ; mais protégé des deux côtés comme il l’était par des fortifications immenses, il signerait l’arrêt de mort de tout combattant qui oserait s’y engager.

— Mais tu as laissé une clé sur la serrure, Rogal, dit Perturabo.

L’affichage se rapprocha encore, en se couvrant de parasites là où la quantité de données requise pour ce niveau de détail n’était pas disponible. Même ainsi, l’édifice qui l’intéressait s’offrait entièrement à la vue. Il était si haut qu’il donnait des allures de maquette aux murs et aux secteurs environnants du palais, qui culminaient pourtant à dix kilomètres d’altitude et plus. Toutefois la carence en renseignements récents faisait grimacer le seigneur des Iron Warriors.

Le spatioport de la porte aux Lions. Presque un élément même du rempart, comme une protubérance sur la paroi d’une artère. Une entaille là, et Horus pourrait faire entrer dans le palais tout ce qu’il désirait.

Pour autant, un échec à cet endroit serait coûteux, et une victoire ne le serait pas beaucoup moins. Le spatioport était en lui-même une immense forteresse, une cité s’élevant presque jusqu’à la stratosphère, protégée par des boucliers, des canons, et des centaines de milliers de soldats.

— Peut-être une attaque contre le rempart, après tout… souffla-t-il en pivotant la vue vers le nord et dézoomant pour voir plus de surface du palais impérial.

Aucun commandeur sain d’esprit n’aurait tenté d’offensive directe contre ces fortifications. À cela près qu’il était Perturabo, le Marteau d’Olympia, et qu’il n’existait pas de mur qu’il ne pût renverser, pas même les défenses du Monde Trône de l’Empereur de l’Humanité, pensées par Rogal Dorn. Les circonstances étaient difficiles, mais le plus grand défi de l’époque était inscrit dans la pierre, les armes et les champs de force des montagnes de l’Himalasie. De deux choses l’une : soit la volonté de Dorn prévaudrait, soit le génie de Perturabo l’emporterait. Tel serait son héritage, le triomphe que nul ne pourrait jamais lui prendre.

Et si cela lui coûtait tous les guerriers de sa légion, c’était un prix qui valait la peine d’être payé.

Ruche Addaba, Afrik, cent sept jours avant l’assaut

Le pouls de Zenobi s’accéléra sous les coups de sifflet perçants des officiers, dans un mélange d’exaltation et d’appréhension. Autour d’elle, la foule des recrues se pressa vers les portes de la station de transit qui s’ouvraient. Elle résista, et resta campée là où elle se tenait, elle-même n’étant pas encore appelée à s’abandonner à la marée humaine et au voyage sur le point de commencer.

Le soleil brillait, comme toujours, en venant frapper la tour-noyau de la ruche Addaba, la seule demeure qu’elle eut connue en dix-sept années de vie. La cour de transport dépassait du flanc de l’immense monticule urbain à environ quatre cents mètres au-dessus des plaines environnantes. Au-dessus, des dizaines d’autres tabliers d’atterrissage et de voies de trafic accueillaient un flux régulier d’appareils, allant et venant depuis le ciel presque sans nuages, et qui formaient une file double vers l’est.

Ce jour n’était pas si différent de tous les autres, car Addaba avait toujours été une cité industrielle prisonnière de son désert, sans cesse affamée, assoiffée de largages orbitaux et des récoltes d’hydrofermes lointaines. En échange, le rendement de ses douzaines de manufactures immenses avait toujours été emporté vers les spatioports et au-delà.

Jusqu’à cette date, quatre jours avant le dixième anniversaire de Zenobi, où l’ordre était venu de cesser la production pour les colonies de tracteurs et de remorques à grain, que les lignes de montage fabriquaient par milliers.

Des chars. L’Empereur avait besoin de chars, Addaba allait les lui fournir.

Et en même temps que cette réaffectation étaient venus les premières rumeurs. La Grande Croisade avait réveillé un ennemi ancien, en chemin vers Terra. Une espèce inconnue de xenos avait été découverte. Des parjures parmi les légions Astartes s’étaient tournés contre l’Empereur. Chaque rumeur paraissait plus incroyable que la précédente.

Puis les premières équipes d’Imperial Fists étaient arrivées pour superviser la nouvelle production. Les rumeurs avaient été étouffées, remplacées par une simple proclamation. Le Maître de Guerre était un traître. Terra devait se tenir prête à une invasion.

Sur ce, les schémas standardisés des transports de troupes Rhino et de leurs variantes avaient été fournis aux manufactures, et Addaba avait rejoint l’effort de guerre.

Sept ans.

Pour certains, la guerre avait pu paraître une chose lointaine, mais à Addaba, cette nouvelle réalité avait été dure et instantanée. Depuis des générations, les dynasties manufacturières avaient servi l’Empereur, et leurs vassaux s’étaient démenés pour elles sur les surfaces de production. Née d’humbles ouvriers, Zenobi n’en avait pas moins bénéficié de la scholasta, où elle avait appris à lire, à écrire et à calculer ; des aptitudes qui vingt plus tôt à peine étaient encore l’apanage des seuls membres de la dynastie.

Elle s’était imaginée en pilote de navette. Non pas par envie de quitter Terra ni Addaba, mais pour pouvoir passer du temps en dehors des fabriks. « Débrouille-toi bien en mathématiques, » lui avait-on dit. Et elle avait vraiment fait de son mieux. À tel point que parfois, sa tête lui faisait mal à force de tant de chiffres et d’équations, et que ses efforts lui donnaient au moins deux ans d’avance sur le reste du groupe.

Tout ça s’était arrêté avec l’arrivée de la commande de tanks. L’Empereur avait besoin de véhicules de combat blindés, pas de pilotes de navette. Et pour satisfaire ses demandes, il fallait tous les bras valides.

Zenobi regarda en face d’elle, les grandes cheminées qui se dressaient des niveaux inférieurs de la ruche, et dont les brûleurs étaient éteints. Toujours, Addaba avait baigné dans un brouillard gras, les plaines tachées de couleurs d’arc-en-ciel à ses pieds, alors même que l’air tremblait sous les gaz et les émanations de fumée.

— Bizarre, hein ?

Elle reconnut la voix de Menber mais ne se tourna pas vers son cousin.

— Calme, ajouta-t-il.

— Mort.

— Pas encore. Endormi, disons.

Menber lui posa la main sur l’épaule, mais ses yeux ne se détournèrent toujours pas de leur demeure.

Les quarts de quatorze heures étaient trop longs pour les enfants ; même l’Empereur n’était pas si exigeant. Pour Zenobi, la norme avait été huit heures par jour jusqu’à ses quatorze ans, quand ses journées de travail étaient passées à dix heures. À son dix-huitième anniversaire, d’ici neuf mois, ses obligations auraient dû se caler sur celles des adultes. L’arrivée imminente d’Horus le lui avait épargné.

Addaba n’expédiait plus les stocks de ses hangars ; elle envoyait maintenant ses habitants. Des millions d’entre eux étaient partis au fil des jours précédents.

— Pourquoi ne pas nous entraîner à conduire les chars que nous avons fabriqués ? demanda Zenobi, qui se tourna enfin vers son cousin, en ramassant son paquetage et son fusil laser. Nous aurions pu les piloter au combat.

— Ç’aurait été trop beau, dit Menber en souriant.

Bien qu’il fût plus grand que Zenobi, comme presque tous les hommes d’Addaba l’étaient, il partageait avec elle une carrure frêle et un visage rond. Sa peau portait les traces de lésions d’une varouillecelle dont il avait souffert étant enfant, de sorte que ses joues, en particulier, paraissaient mouchetées d’un marron pâle.

— Pourquoi s’en donner la peine, hein ?

Ils tournèrent tous les deux la tête pour trouver la capitaine Egwu qui se tenait non loin, bras croisés, tapotant son épaule de sa matraque. Tandis qu’eux étaient restés habillés de leur combinaison d’usine couleur crème sale, nouvellement décorée de leurs insignes de régiment, de compagnie et de section pour le peloton Epsilon, 1re compagnie du 64e corps de défense d’Addaba, Yennu Egwu avait revêtu une tenue d’uniforme bleu nuit, ses cheveux crépus serrés en tresses fines pour permettre à un képi à visière dorée de reposer sur sa chevelure abondante.

— Superv… capitaine !

Menber la salua tout en ramenant ses talons sèchement l’un contre l’autre. Zenobi leva la main près de son front une seconde plus tard, les yeux baissés vers le ferrobéton.

— Soldate Adedeji, regardez-moi.

Le regard de Zenobi rencontra le regard noir posé sur elle.

— Vous avez posé une question. Vous voulez la réponse ?

— Oui… capitaine.

Egwu lui désigna son fusil en le tapant légèrement du bout de sa matraque.

— Cela prend du temps d’apprendre à piloter des chars. Rogal Dorn, dans sa grande sagesse, a conclu que nos heures étaient mieux employées à les assembler. D’autres gens, des commis et des employés dans d’autres ruches sans manufactorums, n’ont pu contribuer en rien à l’effort de guerre en termes de production directe. Leur temps était donc mieux employé à apprendre à devenir des conducteurs, équipages et artilleurs pour nos machines.

— Je comprends, capitaine.

— On vous a donné un entraînement d’infanterie basique, un fusil laser standard et suffisamment de cellules énergétiques pour trois cents décharges. Il va nous falloir plusieurs jours pour atteindre notre point de déploiement. Nous ne savons pas encore quand nous serons appelés à engager le combat contre l’ennemi ; d’ici là, vous vous entraînerez chaque jour pour améliorer votre précision au tir, vos aptitudes en combat rapproché et vos connaissances en matière de tactique.

— J’ai hâte de pouvoir m’améliorer, capitaine. Et de me battre pour notre cause !

— Je sais bien, Zenobi.

Un de ses rares sourires retroussa les lèvres pleines de la capitaine.

— Les Adedeji ont été parmi les premiers à rallier notre action. Votre contribution infatigable sur les lignes de production fut très appréciée, j’espère retrouver le même dévouement sur la ligne de front.

Elle les toisa tous les deux, avant de porter son regard sur la marée humaine qui franchissait lentement les portails de la station de transit. Les quatre ensembles de rotors des grands héliporteurs battaient plus fort que le brouhaha des dix mille conversations, atténués pourtant par le kilomètre qui séparait leur groupe du site d’atterrissage principal. Certains décollèrent, portés par leurs pales, leurs emplacements sur le tablier d’embarquement aussitôt pris de nouveaux appareils en descente, dans un flot constant.

— C’est à peine croyable, n’est-ce pas ? dit Egwu. Quelque part, une ruche comme la nôtre a consacré toutes ses journées de travail à fabriquer ces appareils. Partout sur Terra, chacune se dédie à l’effort d’ensemble selon ses capacités et les souhaits de Rogal Dorn.

— Et par la volonté de l’Empereur, ajouta Menber.

— Bien sûr. C’est par sa volonté que nous avons été mis à la tâche, dit Egwu. Dorn a été la main qui nous a guidés, mais la pensée était celle de l’Empereur, car c’est lui qui exerce son autorité sur toutes nos existences.

— Comme auparavant sur celle de nos ancêtres, capitaine, dit Zenobi. Cela fait longtemps que les forges d’Addaba brûlent pour la gloire de l’Empereur et pour aider à reconquérir ses domaines.

— À présent, nous nous battons pour protéger ce qui est à nous, termina leur officière.

Ils se turent, et Zenobi considéra l’importance de la route qu’elle s’apprêtait à prendre. La mobilisation confirmait qu’Horus était en train d’arriver. Selon quelques rumeurs discrètes, les forces du Maître de Guerre avaient déjà atteint les défenses extérieures du système de Sol et avaient été repoussées, pour le moment. Il s’était ensuivi une augmentation drastique des enrôlements auprès de l’éperon central, à mesure que l’heure de vérité ne cessait de se rapprocher.

Menber posa la question qui occupait l’arrière-plan des pensées de Zenobi.

— Vous croyez que nous reverrons Addaba, un jour ?

— C’est peu probable, répondit brutalement Egwu, en croisant de nouveau les bras. Même si certains d’entre nous survivent à tout ça, nous nous acheminons vers quelque chose qui changera non seulement nos vies mais qui bouleversera Terra pour toujours. Nous sommes les témoins de la fin d’une époque. Mais ce sera aussi le début d’une nouvelle ère, encore plus radieuse.

L’idée réconforta Zenobi, et elle hocha la tête en esquissant un pas en avant, son regain d’impatience la poussant vers les appareils.

— Soldate Adedeji, un instant, lui dit Egwu en tendant sa matraque. La capitaine se tourna et fit signe à son état-major, rassemblé à quelques mètres de là.

Le lieutenant Okoye se détacha des autres, portant une longue hampe enveloppée dans un tube de toile.

— Voici pour vous.

Zenobi ouvrit de grands yeux lorsque le lieutenant lui tendit la bannière.

— Les couleurs de la compagnie, lui dit Egwu.

Menber partit d’un grand éclat de rire et tapa Zenobi sur l’épaule.

— Félicitations, cousine ! C’est toi qui vas brandir nos couleurs !

Zenobi regarda la bannière, puis de nouveau sa capitaine.

— Prenez-la… dit Egwu.

Zenobi plaça son fusil en bandoulière et prit la bannière qui lui était tendue. Elle sentit le vernis lisse de la hampe légère et le poids de l’étoffe roulée sous la toile protectrice. Elle tendit une main vers la housse, mais Okoye l’attrapa par le poignet en lui adressant un regard d’avertissement.

— Pas encore, dit-il, en lui écartant la main.

— Je vous ai choisie pour porter nos couleurs, Zenobi, parce que je sais que je peux vous les confier, dit Egwu en lui posant une main sur le bras. C’est un honneur et une responsabilité. Si vous tombez, un autre les portera, mais c’est votre privilège et votre devoir de ne jamais perdre cet étendard. Jamais.

Son regard était intense. Juste un instant, Zenobi eut peur : peur de n’être pas digne, de n’être pas à la hauteur de la tâche. La bannière, comme toutes les autres amenées de la ruche, avait été confectionnée dans les ateliers de la tribu des Sendafan.

Les souverains de l’Imperium n’avaient pas jugé bon de fournir des étendards à la plupart des régiments nouvellement levés. Quel besoin y avait-il de doter de fierté martiale tous les valets, commis et autres employés aux écritures fraîchement enrôlés ? Le sens de cette décision était évident, malgré les messages qui appelaient tous les citoyens de Terra à se tenir prêt au sacrifice ultime : certaines pertes étaient plus attendues que d’autres.

Elle caressa le tissu de la housse, comme si elle avait pu sentir les points de broderie à l’intérieur, et de là, tout le temps consacré à la confection soigneuse de cet objet. Des jours de travail. Des heures rationnées, entre les prises de service harassantes sur la ligne de production. Les doigts fatigués des personnes rassemblées autour d’un éclairage clandestin ou d’une flamme nue, travaillant à partir des chutes de matériau récupérées auprès de toutes les équipes : même le fil n’avait pas échappé à l’audit scrupuleux que réclamait l’effort de guerre.

Peut-être Egwu avait-elle perçu quelque chose de ses doutes dans son regard. Sa poigne se resserra sur le bras de Zenobi.

— Vous plus que n’importe qui d’autre, vous savez pourquoi nous devons nous battre. Notre avenir dépend de ce que nous allons accomplir. Votre famille, votre tribu, tous les gens d’Addaba et toute l’Humanité seront guidés par notre exemple. Je vous fais confiance, soldate Adedeji, alors ayez confiance en vous.

— Capitaine ! Oui, capitaine.

Zenobi changea de prise, et tint la bannière calée au creux de son bras gauche afin de pouvoir lever l’autre main dans un salut à l’officière.

— Merci, capitaine. Je vous jure que je ne vous décevrai pas, ni notre peuple.

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UNE PUBLICATION BLACK LIBRARY

Le Premier Rempart Première version française publiée en France en 2020.
Saturnine Première version française publiée en France en 2020.
Cette édition est publiée en France en 2025 par Black Library
Games Workshop Ltd, Willow Road, Nottingham NG7 2WS UK.

Représentation par Games Workshop Limited, branche Irlandaise, Unit 3, Lower Liffey Street, Dublin 1, D01 K199, Irlande.

Titres Originaux : The First Wall et Saturnine.
Illustration de couverture par : Neil Roberts.
Traduit de l’Anglais par : Julien Drouet.
Ces traductions copyright © Games Workshop Limited 2025.

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Dépot légal : Avril 2025

ISBN 13 : 978-1-80407-884-6

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